Пока глаза способны видеть,
Пока мы держимся, не спим,
Они нам посвящают книги.
Мы посвящаем жизни им.
За тьмою вечеров скрываясь,
Все длятся ночи, льются дни.
И снова мыслям предаваясь,
Без устали творят они.
Они творят во имя жизни
И рвут традиции к чертям,
Внось запираясь в своих мыслях,
Они несут поэмы нам.
Навеки, стало быть, их души
Раскрыты книгам и стихам...
Пока готовы люди слушать,
Им не открыть всю правду нам.
Писать, когда тяжёлы веки,
Писать, когда дрожит рука,
Кто знал, что столько в человеке
Прибудет силы за века?
В плену у вдохновенья вечном,
У них на отдых права нет,
К ним относясь бесчеловечно,
Преследуют их много лет...
Так кто ж они? Ночные гости?
Иль жители библиотек?
У одного такого спросишь,
Ответ: "Писатель-человек".
слово автора
Стих не очень. Не знаю, почему он мне не нравится. Даже выкладывать как-то не хочется.